Imagina que sueñas...

Te debo la locura que inyectaste en mis ojos hasta reventar mis pulmones con un suspiro que escapó de tu cárcel de besos escondidos en tu olor a mi.

Te debo una caricia de mis frías manos que se intercalen con tus ronquidos mientras sueñas conmigo y no estoy a tu lado, sólo floto sobre tu cabeza.

Te debo una carta que no ha de ser escrita jamás, donde un gemido confiese el deseo que brota de la gota de tu sudor que bebí una madrugada.

Te debo una muerte con un soplo de esta vida y carne que tiente tus labios hasta hacerlos sangrar y escupir mil perdones que no perdonan jamás.

Te debo un futuro incierto, terror que nace de esta noche, dolor con sabor a recimos de sospecha y frescas rosas que espinen tu andar.

Te debo... te debo... te debo... ¿te pago?  

Hola a todos!
Espero que estén muy bien y hayan disfrutado su fin de semana. Pues quería informarles de lo que tendré este mes en www.shamra.com.mx

Para agazagarlos en la sección inspiraciones, mi maestro, tarotista y excelente escritor Ricardo Bernal, me prestó un cuento suyo (multipremiado y multileído) llamado "Lucas Muere" 100% recomendable. Para no perder la costumbre, Mario Aguilera también me prestó otro trabajo suyo. También estarán nuestros queridos Checho (spaces.msn.com/members/ymeprestoparaelcirco),  Ejhecatzil (spaces.msn.com/members/metaejhecatzil) y Yoalli (spaces.msn.com/members/ciudadsinnombre) con sus nombres verdaderos por supuesto jeje con textos de sus autorías.

Además podrán bajar cuentos de: Mario Benedetti, Fredric Brown, H. P. Lovecraft & C. M. Eddy y Jorge Luis Borges

Y en la sección "Mis demonios" 5 trabajos míos recién salidos del horno,
Les recomiendo que independiente de todo lo demás, chequen "Noticias" que se renueva constantemente y verán convocatorias, eventos y demás.
Así que ya saben y los espero ver por ahí.
Saludos

¿Y ahora? El recuerdito este ya echó raices en mi... lo torturé rompiendo sus fotos (las aliadas), pensando en otras cosas más alegres, apagué el monitor, recé a todos los dioses del Olimpo, del paraiso, del Popol Vuh y nada... igual todos los dioses masculinos andaban por ahí viendo el futball con las otras divinidades...

Ahora tendré que irme de viaje de nuevo para sacudirlo en las olas del mar y se ahogue con los gritos de la luna. Que muera el desgraciado...

He dormido en esta cama años enteros. Y recostada en el colchón, mirando el techo parece que nada cambió. No es así. Me equivoqué. Cada vez que abro una puerta nueva, algo se escapa de su interior y matiza la habitación con cientos de tonos sobrios, alegres, tímidos, muertos…

Un suspiro se cuela desde un rincón. Alcanza mi cabello y juega con él. Me molesta. Le encanta fastidiarme mientras escribo; despectivamente lo hago a un lado con el dorso de mi mano y aquel suspiro juguetón, se transforma en un retraído susurro en el fondo de mi closet. Me siento mal por él. No lo merecía. Me acerco a la puerta del lugar dónde guardo mi ropa, la abro, me hago pequeña y lo busco en el piso. Nada. Sacudo los abrigos y sale disparado de uno de los botones hasta el suelo. Lo acuno en mis brazos. Este suspiro no debe morir y mucho menos si apenas ha nacido. Le canto desafinadas canciones de cuna mas no sirven para consolarlo. Está herido por mi desplante y le sugiero llevarlo a mi próximo viaje. No acepta, tampoco se niega. Entro más al closet. Hasta el fondo. La hallo: una pequeña puerta de madera, vieja, desgastada y enmohecida. Toco con los nudillos y se abre rechinando. Entro…

Una melodía llega hasta mi. Es melancólica. Más aún que el mismo suspiro quien se asoma dentro de mis brazos con ojos saltones para observar mejor. Esta él frente a mi. O al menos frente a alguien quien es igualita a mi. Se abrazan. El amor flota sobre ellos y se confunde con las nubes oscuras que los rodean. Comienza a llover y él la toma de la mano, la jala para que se resguarden… ella no quiere. Ama la lluvia. Lo jala a su vez. Acaricia su rostro enojado y empapado; él accede. Se sientan sobre el pasto mojado. El amor se acerca más y más sin que lo vean. Cuando quiere es muy discreto. La tierra se convierte en lodo y el suspiro en un beso que se zafa de mis manos y se deposita en sus bocas. Se transforma en algo eterno. Y la misma eternidad danza ante ellos con las estrellas sin que se percaten de lo que sucede a su alrededor. Lo demás desaparece y quedan ellos. Nada más. No necesitan nada más. La lluvia me moja también. No notan mi presencia. Debo impedir que las lágrimas salgan esta vez, porque sino, pasará exactamente lo que pasó el otro día: inundan mi habitación, los muebles flotan en desorden, se mojan mis zapatos y lo que está debajo de la cama, me empapo los pies y a veces siento ahogarme. Hasta que nado a la ventana, la abro y las lágrimas salen cual cascada a empapar el patio trasero de la casa. (a veces mojan también la ropa limpia que mi mamá ha colgado).

Me apena ver tanto amor frente a mi y no poder compartirlo. Porque esa era yo. Hace algún tiempo, y ahora vivo aquí encerrada en esta habitación construida por los recuerdos, que se apilan sobre mi techo, temerosos de que alguna tormenta los destruya, refugiándose en los huequitos que dejó la pasión vertida por todos lados…

En fin que no me hallo aquí. Ella y él siguen juntos. Ahora cantan canciones que creí haber olvidado y sin embargo atormentan mi presente con su pasado. Mi suspiro está feliz aquí y mejor aquí lo dejo. Los miro con curiosidad. La piel de ella es pálida, no tanto cómo la mía pero si mucho, la de él es morena. La mirada que él proyecta es justamente la mirada de la que me enamoré. Hace tanto tiempo que no la veía… olvidé esa expresión. Se seguro la guardé en algún cajón escondido dentro de una novela rosa para continuar leyendo una de fantasía o de horror. Si, creo que cuando lo metí ahí, leía una de horror…

Alguien se acerca. Son sus amigos. Pasan a través de mi cuerpo fantasmagórico. Este no es un parque cualquiera. Es París. Desde estos Campos Eliseos, apenas alcanzo a ver la majestuosa sombra de la torre, que los vigila. Hace un rato, le advirtió a ella que lo olvidara. Con cada peldaño que ella subió, la torre más le pedía que lo dejara. Pues Eiffel sabía lo desdichada que sería la pobre joven en un futuro. Pero ella no la escuchó. Nunca escuché y nunca aprendí a poner atención al lenguaje de las cosas, de los edificios, de los objetos que no hablan nuestro lenguaje.

Además, la talentosa Ximena Reyes ilustró mi trabajo. La imagen que se muestra debajo, es de ella. ¡Aplausos!

Por cierto, es una excelente revista literaria, no dejen de verla...

Además, podrán bajar textos de: Bram Stocker, Carl Sagan, Stephen King, Eduardo Galeano y Francisco Tario.

Incluí nuevos cuentos míos en la sección "mis demonios". Y como pilón podrán checar las noticias del medio literario. Si tienen algún comentario, ahí hallarán también dónde contactarme.

Saluuuuud!

Bueno! Creo que falta saber algo más de mi ¿Cierto? De acuerdo, aquí vamos: Cómo dije soy Sandra, escritora, fotógrafa, chismóloga y criticóloga. Amo a Lovecraft, a Tolkien, a Poe y a Le Guin.

El día de hoy ando tristeando, condición que ha empeorado a lo largo de dos o tres horribles semanas. No suelo ser así ¡en verdad! Simplemente hay tantas cosas que salen de mis manos, les brotan alitas y se van volando hasta el cable más alto, se electrocutan y regresan todas quemadas...